Ночной поход N2

Ночной поход N2

Есть такая песенка "Пусть бегут неуклюже пешеходы по лужам". Лучшие лужи в пятницу под вечер. В лужах - улыбка весны.

С этой улыбкой спешу по лужам на вокзал. Голова моя в шорохе скорого ветра. Он ждет в эту ночь. И так же волнуется со мной, чтобы путаться и путаться в коротких и протяжных взмахах весла.

Железяки байдарки звякнули. Тороплюсь на черную речку. Отчего такой цвет ? Ночью все реки черные.

Покидая квартиру, вынул палатку из рюкзака. Будет не до сна. Буду юлить в корчах, воевать завалы и слушать лай.

Дверь замкнул. Скоро обернусь, не успев в природе расположиться. Так зачем туда? Вязаный крючком туман, рыхлое пятно фонаря и большая нескладная ночь, как рубаха на вырост, -суть, в которой полагается ничего не упустить.

Итак, Минск, 22-ое апреля. День рождения мирового вождя революции. Времена вождей сменили приборы навигации. Теперь ведут они.

На башенных часах 20.00. Навигатор GPS какой-то не живой. Карта спутников зелеными точками не горит. Вместо перрона на экране - Кандалакшский залив. Там закончил поход прошлым летом.

До отхода электрички минута. Небо сухое. Нет дождика - не будет удачи ?

Тронулись. Люди на колесах чуточку счастливей. Подсел мужчина:"Давай выпьем. У меня есть". На отказ не обиделся.

Железные колеса вышли за город. Пружина настроя сжимается во мне. Окна вагона напротив - тускнеют. В небе хоть бы звезда.

Бригада работяг всколыхнулась.

- Электричка на Барановичи ?

- Осиповичи.

Кинулись на выход.

Я спокоен. Вагон катит, куда мне надо.

21.37. Станция Пуховичи. Двинулся к речке вдоль железки. Тротуар пестрит высокими бордюрами. Колеса упаковки с байдаркой "трах-тарарах", а я додумываю план, как умней сплавиться по Титовке. Темень, стыль и завалы. Одиночество и топкие глухие берега.

22.00. Автомобильный мост. Я свернул. Воздух вдруг тяжелый. С окраин берегов дохнуло прелью долгой зимы.

Метров через 300 плотинка. Гуляющая молодежь встретила любопытно. Мол, что ему надо? А нужно мне совсем ничего. Встать на речку, что только воспряла ото льда.

Огляделся. Место для стапеля не очень. Грязно сыро. А еще и другое. Сразу завалы. Там, где жилая полоса, - они и живут. Пойду к мосту тремя километрами ниже. Колеса запрыгали кочками темного пустыря.

Уперся в забор. Тропинка под него.

Выбрался на плитку тротуара. Легко вздохнул. Все ж, улица - это тебе не кочки. Это путеводная нить.

Включил GPS. Спутники не ловит. Странно. На Кольском п-ве работал исправно.

Поравнялся с подсветкой здания. Вывеска "Академия наук". GPS ожил. Все же науки - "ведьмы те". Спутники мигнули зелеными столбиками. Экран высветил улицу, где стою. Это знак свыше. Ночь обережет от чертовщины. А ее-то..., где завалы, где полощется хлам и выброшенный холодильник.

Тротуар оборвался. Окна не горят. Тьма, будто накинули на голову мешок. GPS показал: улица есть. В самом деле, ногами прочитал выбитый асфальт. Все хорошо, и скоро взмахну веслом. А палатку зря не взял.

Улица мертва. Ослепят встречные фары. Сверху кроют гулкие облака. Небо трепещется жестью. Это неспокойствие в оживающей природе, надеюсь, не добавит мне завалов.

Позади пырскнул девичий смех. Легкие каблучки догоняют. Я оперся на байдарку. Взмокрел от ходьбы. Плотные влагозащитные штаны надел рановато. Не думал, что придется идти так много.

Мост и развилка. И если вспомнить рассказ О.Генри, куда не верни - исход один. А все же... если по улочке, что вдоль реки, - часть завалов смело вычеркивай. Однако, непроглядно там. И парочки, может быть, целуются. Хмель весны. Я тоже под чарами. Желаю коснуться ее электричества. Взбухшая водами Титовка - такой проводник.

Повернул к мосту. Фонарь и сход на берег. Темно. Это минус, а плюс - никого не удивлю. Подумав, двинулся вниз. Я смелый в болотниках. Ночью в болотниках отрадно.

Стапель

23.00. Выбрал место где суше. Ниже моста упавшее дерево. С бульканьем бьется вода. Этот весенний бег и кулисы ночи, за которыми ждут события, - добавили зуда.

Первое - сдвинуть мусор, чтобы не порезать шкуру Тайменя. Битое стекло в сторону. Камень из земли ? С ним буду мириться.

Звуки под фермой пролета гулкие. В "аккустической трубе" осыпался грохот грузовика. Пар и гомон теченья. К нему добавился лязг алюминевых трубок.

Машина будто притормозила наверху. Да нет... проехала. Хочу быть незаметным. Правило ночи: раствориться и - ни гугу. Тогда ты в ее правах.

Будто бы живой, железный каркас упирается. Не хочет быть собранным. У него на уме - теплые карельские пороги, да соль морской волны, что корябает поверхность трубок. А нынче - стылая Титовка, что вьется, как штопор в пробке, в длинном горлышке ночи.

Я вытряхнул гардероб из рюкзака. Колотнуло. Стал истово утепляться.

Девичий смех прыснул над головой. Прошли по мосту гурьбой. Может, и весна неторопкая от того, что не торопятся они.

Грех зимы не вышел из рук. За долгие снега отвык собирать лодку. ПВХ-оболочка мерзлая. Как ни бился - не смог растянуть железом каркаса. Замки не стыкованы. Таймень будет шаткий.

Бегло окинул сборочный пятак. Никакая вещица не запала в темноту. Все на месте. И камень тоже. Он не помешал. Пожалуй, и все, что колким углом - можно обойти. Но не минешь задачи, что зовет и толкает. И я войду в распущенные косы ручьев и ведьм. И ничто не изменится в этот час. Ночь - материя без времени. Время - грех. Потому плох день, но прекрасна ночь.

Берег крут. Где спускаться? Потянул ложбиной. В хляби под ногами лодка скользит невесомо.

Пробил тростник. Дно твердое. Ноги сухие. Вот миг, которым жил последние дни.

Таймень чист, и будет внутри всего: черный скрученный лист, кислые сучья и кора.

Сплав

00.40. Пусть простит меня ночь - скверного мальчишку - за порчу материи ее. Байдарка - скорее нож, чем швейный челнок. Гребнул раз-другой, и дерево поперек. Верхушка пошла на берег. Я за ней. Поволокся между корчей. В прошлогодней траве хрустнула бутылка. Мусор в ногах - дело привычное. Сберечь глаза - задачка. Сучья остры и не видны в тумане. И зря, пожалуй, очки не взял.

Тьма содрогнулась, как жуть, что была под ручку и вдруг... схватила сердце. Утки вспороли воду. Спокойно, Петрович ! Привыкай.

Не гребу. Течение гребет. Уперся во что-то. Включил фонарь. Жаль, нет налобного. Этот -ручной. В ладони сжимаю средник весла и фонарь. Пролез в нос. Что-то спереди сплелось. Старые водоросли с сучьями.

Давно не было света. Встречный жилой фонарь хватает и сосет. Это одиночество.

Куда идти? Короток луч. Хрустнуло днищем. Рыскаю. Берега нет. Русло - едва ли есть вещь более неявная - слабо фонит проводом низкого тока. Щупаю ток. Слушаю внутренним ухом.

Настрожился. Что-то существует и дышит. Зрачки втянули предмет. "Дзыгает" верхушка топляка.

Быстро - убей - грести не дается. На медленном ходу из мрака, сырости и веток, из корчей и липкого тихозвучья круженой воды варится кисель-полудурман. Замок рукав. Теряю тепло, совею. Мыслительный тоннель тяжелеет. Голова - два пуда. Голова опрокинет за борт.

Быстряк вынес к мостку. Шум говорит, что там - перепад. Отгреб назад. Тыкнулось бревно. Подался левей - сук. А вода рвется из-под лодки. Причалить-то куда ? Некуда. Промерил глубину. Весло ушло.

Разлапистые кроны низко. Плотней шляпу. Наддал в "стог" сучьев. Скрежет, треск.

Вылез к бугру у края мостка. Ближний слив проходим, если подчистить. Откинул пустую бутылку. Расшевелил ветки. Получился сток. На него положил нос байдарки и... впрыгнул. А-ах ! Ухнул, оглянулся. Съехал гладко.

За мостком вода запуталась. Потыкался в деревах, что почти разлеглись и выпорхнул трудно на чистое. Главный слив - предвидел - точно непроходный. Пошел бы туда - было бы "делов".

Вдруг гвалт. Невольно пригнулся. Утки - на взлет. Но не все. Раздумчивая птица шмякнулась обратно, чуть ли не на голову. А могла бы обделать.

Снова перекрестье стволов. Дернул байдарку поверху. Так и застыл, соображая - как дальше. Корчи. Подумал: люди спят спокойно, а что это я - не с ними?

Побежал руками по борту. Толкнулся ногой от бревна. Корма осела, "тормознулась". Я улетел носом вперед. Содрал кожу на пальце. Лодка втянулась в туман.

GPS в герме. Вынимать не буду. За час освоился в Титовке. Трепетно крадусь кончиками ресниц. За такое житье - многое отдать. Городские лужи весны - я им благодарен.

Там, где время потерялось, я и не заметил, как взялся бурлить. Лопасть вминает черноту. Вираж и вираж. Как бьется пульс!

Ветка ширкнула по щеке. Другая - сбила шляпу. Стоп, Петрович! Пора кое-что осмыслить. Тьма проникла в глаза, поставила в угол кочергу, исказила предметы. С "кочергой" берега и лодка удлинились. Лишь корчи не даются чертовщине - мертвы и надежны. В них нет ни зла, ни добра, но я нарушил завет - не спеши. Я скорость имею.

Плотное черное. Эту цепь не пройти. Разогнался. Застрял. Оперся на топляк. Болотник пошел вниз. "В пролубку",- сказал бы дед Яков.

Чудовищно замлела поясница. Покачнулся, разминая спину. Голову вверх. Вот, где завидная постель. В небе ровно. И ни черточки не прибавилось там о моих километрах, что позади. Ладони приварились к веслу. Заныли колени. В мозгу цифра "восемь". Столько от моста до устья, где Титовка впадает в Свислочь. Сколько прошел? Хочу на берег. Прилечь. Телом огреть землю. Кровь успокоится, густея в тумане. Так лежать и лежать, вбирая холод и ясность мыслей, да и приподняться с луга дрыжиком хрустящим, словно не уставал.

Бетонный мост. Вода громыхнула по плите, как цепь по ведру.

Побежали быстряки. Косой ствол взял врасплох. Надо на сушу. Надо расслабиться. А выбраться как ? Берега обрывистые. Летом обнажатся ладные низины. Сейчас они все под водой.

Толчок потряс. Байдарка вкопанная. Ай-яй ! Подловил корча. Кинулся в нос. В центре он, под ногами. Острый нехороший. В масть передряг. Я вернулся в корму. Сел задом наперед. Врубил гребок, аж хрустнуло в плече. Лодка сдернулась.

Шкура не пробита. И несет меня дальше быстринами.

Иду на пониженной передаче. Просветлело, но это - не рассвет. Немного ослабились облака.

Чертовщина

Титовка вильнула в лес. Мерзлый туман обжег щеки. Я наддал веслом. Хочу согреться, и снова - удар в днище. Снова "политбеседа" с самим собой.

Все возвращается "на круги своя". Фонарь роет тоннель. Я крот в тумане. В голове разросся, качается колокол. Где равновесие ? Откуда шум? Прислушался. Это не в реке. Это сон мой страдает и гудит, как перегретый трансформатор.

Течения нет. Высокие деревья. Недвижная вода. Обнаженные корни. А что во мне вдруг захолонуло ? Слышу физически: око в спину. Острый взгляд неотвязно следует. Чу, наволочь его пошарила в груди. В мурашках и ужасе оглянулся. Себя пристыдил. Спокойно, Петрович ! Пуглив, что ли? Ускорился рывком, и... третья "политбеседа".

Обрыв и сосны вижу и не вижу. Дрема и явь. Где я ? Устье рядом. Где-то, вот-вот. Ан, нет его и нет.

03.20. Слева расширение. Долгожданная Свислочь ?

По часам - ночь, а будто и не ночь. Над лугом она - бархатная светлая. Вымытый пушистый пес. Веслом повеселел. Разогреюсь !

Стало просторней. Кусты по берегу. Побежали легкие повороты.

Из воды и тумана вынырнул резко обломок ствола. Я скорость задушил. Чуть-чуть - и вышибло б за борт ! Жар полыхнул от сердца. Тепло добежало до локтей.

Небо потянуло пар туманов. Мне бы валенки и тулуп, и причалить к низкому бережку. На высокий - ноги одервенелые не взберутся. И где взять сил ? Приливы-отливы мрака. Из дегтя его выплетается нить, что вяжет предметы и меня.

Потемнело. Да куда уж больше ?! Я на часы. А все еще ночь.

Поворот. Обступили деревья. Узко тесно. Куда, Петрович, залетел ? Выворачиваю и выворачиваю. Выхода нет. Вышел обратным путем. Словно мановением, возникло течение. Открылась река. Ловушка была и исчезла.

Костер

Петли реки по лугу. Яркий фонарь. Амбар. Безлюдно. Пятничная ночь продолжается.

4.00 Бетонный мост. Теперь только понял: я шел по Титовке последний час. И вот оно, устье.

Причалю, растянусь на склоне у моста. Какое вожделение ! С тех пор, как покинул электричку,- отдыхать не пришлось. Но что же, опять не так ? Руки продолжают ровно грести. Руки привыкли двигаться. Руки - мои хозяева.

Коротко вспыхнул экран навигатора. Синим прощальным светом. GPS разрядился. Теперь я совсем один.

Заштормило, вроде ? Вода тихая, а меня колышет. Гребу старательно c противооткреном. Так борюсь с беспощадно тяжелой головой.

4.30. Подступил лес. Метровый обрыв. Можно выбраться на берег.

Байдарку наверх. На бровке дороги разжег костер. Положил на песок коврик ПВХ. Лег набок. Глаза ластятся к теплу и свету. Топорик возле руки. Утро сумеречно наползает. Сладко ем тишину и огненный треск.

Очнулся от шагов. Парень-рыбак с собакой на поводке:

- Ваша шапка сгорит.

Я подвинулся от костра и забылся. "Пусть бегут неуклюже пешеходы по лужам",- последнее, что пронеслось. Все же лужи - это хорошо. Все же ночь меня опрокинула. Я упал, как есть, в туманную вешнюю Титовку.

21.06.2012

дата правки: 17.03.2013 22.05.2019

Воробьев Олег Петрович: другие произведения.

Рассказ: Ночной поход N2

Оставить комментарий © Copyright Воробьев Олег Петрович (o.vorobiev@mail.ru) Обновлено: 13/06/2019. 15k. Статистика. Рассказ. Водный:Белорусия ,Беларусь , Байдарка Дата похода 22/04/2011 {1 дн} Маршрут: р.Титовка		Ваша оценка:
Аннотация: Вязаный крючком туман, рыхлое пятно фонаря и большая нескладная ночь, как рубаха на вырост, -суть, в которой полагается ничего не упустить